Arcilla y fuego

Le rêve de la petite sorcière

                                                       A Belen

Jamais je ne serai Hermione Granger, Mademoiselle Je-sais-tout,
Jamais je ne serai la première à lever le doigt.
Moi je serai la première à faire la sieste,
la première à rêver, à inventer des histoires de fées.

Je rêve de ne pas grandir. Je veux rester une éternelle enfant.
Une enfant au sourire aux lèvres, une enfant malice ,
 avec toujours plus d’un tour dans son sac,
une gentille petite sorcière bien aimée.

Allez hop! du balai et un tour dans les nuages
direction le pays des enfants pas sages:
les gourmands, les paresseux,
ceux qui n’auront jamais d’images,
et qui s’en battent les couettes.
Eux ont un coeur gros comme ça.
Riront bien qui…

De là-bas aussi sache que je…

De là-bas aussi sache que je…
D’ici, d’ailleurs, je te porte en moi
Nulle part que tu n’y sois, nulle part
que je ne sois près de toi.

De la fosse des Mariannes
à la fusée Ariane, de nuage en nuage
jusqu’au Paradis,
je suis là où tu es,
dans mon coeur, dans ma tête, partout,
et nos âmes vont main dans la main
immortelles, inséparables.

J’irai jusqu’aux Enfers jouer à Orphée,
je me ferai chevalier errant, nouveau Don Quichotte.
Je jouerai de la mandoline sous ton balcon,
du violoncelle et même de l’accordéon.
Je capturerai Cupidon et en ferai un saint Sébastien.
Je t’inventerai des mots doux écrits à la plume d’ange:
que ce chant amoureux parvienne au creux de tes oreilles.
Cette tendre musique est mon ambassade:
comme l’alouette jolie, elle répète inlassable
cette valse chérie: un deux trois, un deux…

Je m’ennuie de Toi, mc

Loin de tes yeux, la lumière se meurt.
Loin de tes bras, je m’ennuie, je dépéris.

Tu es mon port d’attache, ma folie
ma Princesse, celle pour qui
je raserai tous les hautains donjons,
celle pour qui,
je transformerai tous les dragons pourris
en rondelles de saucisson frit.

Je suis ton prisonnier,
à mille mille de toutes terres habitées,
et ne rêve que que tes bras tentacules
de poulpe m’étouffent de désir.

Je suis mélancolique à souhait
et je traîne ma langueur monotone
comme le dernier des romantiques.
Je cueille des bouquets de fleurs bleues,
pervenches, bourrage et myosotis,
fredonnant notre bluette,
un air vintage des années quatre-vingts,
trépidant comme une Clodette à paillettes.

Quand tu n’es pas là, j’ai plus de mille ans
et encore plus de cheveux blancs.
Mon coeur ne se nourrit plus
-sous perfusion- que de souvenirs rieurs,
de baisers endiablés…